miércoles, 28 de julio de 2010

EL ROJO ATARDECER DE LAS VIDAS

Somos generación de almas sin vida.

Hijos no deseados
De Dios.
Ni siquiera tuvimos olor a leche
Nacimos siendo obreros
Con el color del cansancio en la boca.

Pobres vástagos
Buscando lo imbuscable.
Lo escondido en la escoria
Del sentimiento paterno.

Porque hubo que ser padres,
y tuvimos que ser hijos.


Úrsula Starke

La Justicia

La Justicia se aburrió de tanta prostitución

se escapó de los eternos alegatos

incineró el vestido de su institución

se hizo cirugía plástica para caminar tranquila por las avenidas.

La Justicia sueña con vivir entre la gente sencilla

arrancó, porque ya estaba loca de tanto protocolo

simplemente se fugó, no aguantaba más

esa prisión llamada Constitución.


La Justicia se sintió incomóda en la clase alta

conocía muy bien el poder de su mentira

la Justicia es ciega pero no es tonta

ella sólo quiere vivir entre la gente sencilla.

La Justicia se quedaba dormida en los tribunales

roncaba a pata suelta y si por ella fuese

a los calabozos sólo irían

los malditos abogados acompañados de los jueces.

La Justicia ya no está en la Corte Suprema

los condenó a vivir en una eterna pesadilla

y se fue a vivir a un barrio marginal

para compartir por fin con la gente sencilla.



(Rubén Luna)


¿DONDE ESTÁ?


DONDE ESTÁ BAUTISTA VAN SCHOUWEN?

ENTRE QUE DESPOJOS
LA BORRACHERA DEL INSTINTO CRIMINAL
LO HA DESECHADO?
A QUE ABISMAL DOLOR
AQUELLOS LO ARRASTRARON.?
MILLONES DE OJOS LIMPIOS
 A TRAVÉS DE LAS PAREDES
EN DONDE ESCONDEN EL PLACER DEGENERADO 
DE MATAR
LOS MIRAN. 
DONDE ESTÁS
JOVEN COMPAÑERO?
DESDE QUE OSCURIDADES SE ABRIRÁN TUS OJOS
DÁNDOLE AZUL A LOS INFAMES MUROS?
DESDE QUE RINCÓN ESTARÁS ESCUCHANDO LA LLUVIA
RODEADO DE ASESINOS ESPECTRALES?
OÍDLO BIEN JÓVENES
UNO COMO USTEDES, LLENO DE LUZ,
AHORA SE DESANGRA.
EN ESA BARRACA DEL HORROR
DONDE EL GEMIDO IMPREGNA LAS MADERAS
EN ESA SUCIA MORADA DE LO IMBECIL
QUE ELLOS HAN HECHO DE MI PATRIA
BAJO UN CIELO DE PLOMO
DE SANGRE Y DE BASURA
ENFRENTA AL DOLOR
AL ODIO ANORMAL
DE LOS QUE ELIGEN
LA CORNUDA VOCACIÓN
DE DAR LA MUERTE.
AHÍ ESTÁ.
GRABAD BIEN ESTE NOMBRE
BAUTISTA VAN SCHOUWEEN
 TREINTA Y UN AÑOS
MÉDICO
MIRISTA
CONCIENCIA ENTERA
CUERPO TORTURADO.

(José De Rokha)

VERSO POR QUE SON CARE RAJAS


Insulto bicentenario
de sangre lavas tus manos
mientras a un grupo de sanos
conviertes en presidiarios

Aunque sea tuyo el estado
y juegues con la memoria,
nunca doblaran la historia
tus diez curas complotádos.
Aunque guardes tus pecados
solo pal confesionario
ni cuarenta mil rosarios
podrán enjuagar tu culpa
ya que está enchapada en pulpa
de insulto bicentenario.

Los dos siglos masacrados
no se olvidan perdonando,
aunque luches disfrazando
de panteón embaldosado
cien mil restos torturados
con tus actos inhumanos,
acá el pueblo y sus hermanos
va perdiendo la paciencia
mientras limpias tu consciencia
de sangre lavas tus manos.

Si tu intención fuera buena
toda cárcel abrirías,
pero con palabrerías
vas tejiendo esta cadena.
Dices perdonar condenas
por los derechos humanos,
yo te digo vil gusano
¿que estas haciendo en el sur?
estafando cual tahúr
a cuanto grupo de sanos.

Toda prisión endiablada
es un centro de tortura
desta tu gran dictadura
seudo democratizada
Vas fabricando una almohada
con este acto humanitario
que la promoción de diarios
alimenta de mentiras,
mientras en tus sueños tiras
nos vuelven sus presidiarios.

Nuestro pueblo encarcelado
muerto sin misericordias
hoy por acallar discordias
dices será liberado.
Yo se bien wacho culiado
al rato los vuelves presos.
Nos quieres hacer los lesos
perdonando a tus amigos
mientras a los que te digo
dejarás royendo huesos.

Por eso...
¡Chupalo rico conchadetumadre!


(Fernando de Peña)

martes, 27 de julio de 2010

RENOVACIÓN DEL ESTADO DE PELIGRO DE LA PAZ INTERIOR

Las metáforas y demás expresiones emitidas aquí
no representan necesariamente el estilo del hablante lírico.
Los versos presentes son de exclusiva respon-sabilidad
de cierto pulso alborotado, de cierto ahogo
producido por bombas lacrimógenas y balas
que unos policías dispararon al aire, al aire, a ese aire
que iba huyendo hacia los pulmones de un cesante aún no identificado,
al aire, al rumor que un poblador estaba propa-gando en su garganta
y que fue oportunamente desmentido por el plomo patriótico.

Los versos presentes no guardan el debido respeto
a los abnegados guardianes de la paz y del orden
tan peligrosamente amenazados por aquella estu-diante
a quien se sugirió continuar su protesta en el más allá,
con los sesos salpicados en las paredes de su casa.

Estos poemas no representan el dolor de las viudas, el sollozo
entrecortado de aquellos huérfanos de costillas translúcidas,
las llamas de una choza incendiada en la noche
mientras sus ocupantes soñaban con un plato de arroz
o una sopa caliente.

Este poema está tergiversado: se inclina
descaradamente en favor de los caídos
y no refleja ni la menor serenidad de espíritu.

De seguro su autor lo escribió mientras volaba bajo, demasiado bajo,
como ave carroñera
sin más perspectiva
que la fosa común.



(Eduardo Llanos Melussa)

No a mí indulto…

En sus manos señor

Ésta la llave de mi libertad…

El indulto hoy le pido

A través de este arrepentido escrito,

Sepa usted presidente que viole mujeres indefensas

Que fui sicario y asesiné la dignidad de sus familiares

Y también la mía.

Pero treinta años de cárcel estoy seguro

No alivian el dolor de padres, hijos y de maces;

Pero mi cuerpo ya viejo y mi insana salud

Me obligan a reflexionar tras las rejas…

Pues quiero visitar a mi madre

Dejar una flor al final de sus pies ya muertos

Y libremente ver Santiago.

Pero la verdad la condena fue leve

Comparado con el daño ejecutado por mis actos,

Sepa que soy un peligro también para su mujer y sus hijas,

Esta en usted verme en la calle o en una dominical visita.

Puedo mañana morir a mis cincuenta y siete años

Puedo quizás caminar y asesinar o robar,

Tanto tiempo sin una mujer tal vez pueda violar…

Mejor guarde esta no como una petición de indulto

Si no como una confesión o como una reflexión,

Creo que aun me faltan unos mil años más

Para compensar en parte el dolor de quienes sufren por mí culpa;

Fui negligente frente a la vida y sus derechos humanos

…(soy un criminal y un inhumano)…

(Sebastián Anabalón)

No-natos


Somos los hijos y los nietos
De los hoy recordados
Somos las hijas y las nietas
Que nunca existieron
Pero que tanto quisieron
Nacer, vivir, jugar y luchar
Somos la descendencia
De quienes hoy resuenan
Eternos en nuestras voces
En un ahora y siempre
En un siempre ahora

Somos esa sangre que no sangró
De quienes tanta sangre dejaron
Somos los sueños arrancados
De quienes tanta justicia soñaron
Somos los hijas e hijos que no nacieron
Para poder decir
Madre o Padre

Pero hoy renacemos
Pero hoy gritamos, luchamos y recordamos
Porque las heridas se han vuelto a abrir
Quieren liberar sombras
Quieren volver a matar a los padres que no tuvimos
Matarlos en dignidad
Matarlos en memoria
Y hoy los que no nacimos
Perpetua justicia a gritos pedimos



(Miguel Echeverria M)

A mi padre fotógrafo.

Él hacía imágenes con la luz

moldeaba paisajes, retratos y lugares

hacía juegos de sombras y contrastes

en papel plasmaba la eternidad de un momento

vislumbrado por su retina previamente.

En la profundidad de una ciudad sitiada se encontraba

capturando instantes de luz lo detuvieron

los nervios, las manos temblando, la caída:

sin querer la cámara en el suelo y el rollo velado

como si él no supiera que demasiada luz en la película podía resultar perjudicial.

Pero ellos que sabían de luz

pensaron que había botado la cámara adrede

un espía

si, un espía marxista gusano aplastado terrorista

y lo tiraron al suelo

lo llevaron en un camión amarrado a quizás donde

con los ojos vendados

claro oscuro en su mirada

y la luz se colaba por los poros del género

no quería creer que la oscuridad sería su única compañera

por quizás cuanto tiempo.

Llegado al cuartel empezaron las preguntas

jugaron a la ruleta rusa en su cabeza

jamás vio la luz del día

en su celda caverna olor a moho y gritos en las paredes contiguas

tallarines fríos con cuchara fue su único alimento

(un tenedor podría ser un arma improvisada)

Cegado de luz hubiese sobrevivido

la desnudez de su cuerpo delgado

por los barrotes no cabía y cuanto lo deseaba.

Perdió la noción del tiempo y creyó todo una ilusión

incomunicado el único lenguaje eran sus recuerdos

la sonrisa de su hijo de dos años
los ojos verdes de su mujer

¿alguna vez existieron?

Semanas después se despertó en un sitio eriazo

jamás le devolvieron su cámara.



(Cristina Lafoy)


Sátira de los Malditos (canto repugnante)

Somos la nueva fuerza popular

aunque del pueblo interesa su voto

con las riquezas que puede generar

Y les decimos

les decimos lo que quieren oír

con melodías pegajosas de moda

Somos la nueva fuerza popular

derecha – izquierda

un cartel o una bestia

con dos cabezas insaciables

que hipnotiza a su presa

la confunde

después la devora en silencio

Efectiva

despierta protestas menores

sin impacto

Somos la nueva fuerza popular

nos gusta la vida exitosa

el dinero nos gusta también

Por eso vamos

a la zaga del poderoso

somos serviles

funcionales

garantes del capitalismo

No titubeamos

si debemos matar al disidente

o encarcelarlo

para quebrar al pobre

que trabaje embrutecido

derrotarlo

seducirlo con palabras emotivas

con gestos de falso cariño

prometer con demagogia

un sinfín de patrañas alienantes

Merecemos riqueza y poder

Somos la nueva fuerza popular

nos mueve la ambición y el egoísmo

y los idiotas no se logran percatar

que represento el interés del poderoso

Somos la nueva fuerza popular

aunque del pueblo interesa su voto

con las riquezas que puede generar

Y les decimos

les decimos lo que quieren oír

con melodías pegajosas de moda

Somos la nueva fuerza popular

Somos la nueva fuerza popular

Somos la nueva fuerza popular

(Es evidente, más allá de los discursos emotivos o patrioteros, que el golpe militar de 1973 fue realizado en defensa de la economía capitalista, con sus respectivos intereses oligárquicos, transnacionales e imperiales. Fijo este punto de vista para decir que el terror infundido a través de las violaciones a los Derechos Humanos fue usado como un medio para anular cualquier posibilidad de respuesta y posteriormente instalar sin oposiciones, una versión capitalista más voraz que la conocida hasta ese momento, me refiero al modelo económico neoliberal. Llama la atención la capacidad de adaptación de la izquierda tradicional y la Democracia Cristiana, ya que una vez reinstalados en el gobierno, profundizaron con entusiasmo la obra económica de la dictadura y evidentemente profitaron de ella, además de generar las condiciones para la concentración de la riqueza, llegando a “asegurar utilidades” por ley a diversas actividades económicas como la generación eléctrica y el Transantiago, en desmedro de los intereses de la mayoría del país, tendencia seguida por el actual gobierno. Por eso digo que la derecha y la izquierda forman un sólo cuerpo, como un cartel económico o una bestia capitalista con dos cabezas, capaz de elaborar un discurso para cada audiencia. En este contexto no es extraño que sistemáticamente se ignore las demandas populares y aunque en menor cantidad, se siga reprimiendo, espiando, asesinando y encarcelando a los ciudadanos que no se someten a estas reglas del juego. Julio de 2010).

NO AL INDULTO A LOS VIOLADORES DE LOS DERECHOS HUMANOS



(Simón Fierro)

In memoriam


Han acaecido fuegos sobre tu existencia anticipadamente
aún cuando la noche todavía no ha pretendido amanecer
hay estrellas que alumbran derroteros en estos tiempos,
tiempos del no tiempo....

Tu voz, se susurra en nuestros oídos
como la palabra no dicha, el verbo no conjugado
y la mirada cómplice de la memoria que se niega a desaparecer.

In memoriam, tus huesos blanqueados al sol
son arcillas de barros moldeados, entre el olvido y el presente.
Tus manos alegres empuñaron la decisión del combate
del fuego abrazador de la esperanza y tu sonrisa cautiva,
esa que no pudieron borrar de tu rostro infinito
se rebela hoy, al doble olvido de la muerte y los silencios obligados.

(Reinaldo Muñoz)

Golpe

...tendría la des/esperanza, (que se agolpa en la boca al nombrarla) de recrear las explosiones en una ciudad allanada, cuando vivíamos en un pueblo con más de diez casas y corría el rumor que se cernía un silencio mortal sobre toda la región. De hacerme al pasado como antes de sepultarme, de volarme la cara en una niñez tan perdida.
De recordar, sentada frente a la luz del último cielo, que había algo que destruir en el pensamiento o algo que moldear con las manos para hacer un sueño hermoso de causa transparente o borrar el grito de un pájaro que me despertaba de tanto vagar por el leve infierno de esta ciudad, cuando atardece.


Cristina Chain

lunes, 26 de julio de 2010

Los peladeros en el 75

Yo iba por la calle

Frente a un peladero

Y de pronto

Él me dice que nos sentemos

Yo decía que no

Porque casi llovía, lloviznaba

Y el rostro se moja

Y la ropa y los zapatos

Cuando las olas sonaban fuerte

Y él me dice

Pasolini murió en un peladero el 75

Y mi rostro se seguía mojando

Y tomaba una textura pegajosa

Como no hay mar en Cassara

Como Europa no tiene balcón al pacífico;

Yo he ido a muchísimos peladeros

Y he bebido

Y me he comportado de un modo vergonzoso

Pero jamás he pensado

Que me podrían matar en un peladero

Algún maniático fascista

O Algún moralista perdido

Entre el 75 y hoy

Pero amamos tanto a Pier Paolo

Que no podría dejar de ir a los peladeros

Para comportarme de un modo indecente.

Oh, Pier Paolo

Guardo su fotografía

Entre la virgen del Carmen y Greta Garbo.


(Mario Borel)

Chacal

Nos bañamos en la euforia

apuramos la fiesta hasta las heces

comimos pensando que

alejábamos tu reino

Expiábamos silencios y miradas oblicuas

reviviendo a los que mataste

y perseguiste.

Creíamos hacer las paces

estrechando las manos

de esos matones de colegio,

dictadores de lo mismo,

vergüenza del pantalón corto;

en definitiva, la carnicería se

acabó, dijimos.

Sin embargo, la mirada errabunda

descubrió que la usura y el espectáculo

se compraban el bikini nuevo

de las rebajas, los combos,

y la farsa de tu muerte, allá lejos,

el colmo de Brueghel.

Entonces raptamos el canto fúnebre

lo subimos en andas y memorizamos

fotocopias,

rieles bajo el mar,

a los que mandaste a volar

con la lengua rota,

a los que en el trayecto a casa

perdían las señales.

Bailamos hoy la fiesta de locos

sobre tu ataúd ¡oh chacal!

Pues aun nos queda el champagne

mezclado con buenas sátiras,

para eclipsar un poco cada día

tu potente circo de látigos y balas.



(Enrique Morales)

Cuatro cadetes, algunos militares. [i]

Circula gente,

se detienen un momento ante el ataúd,

luego siguen su camino.

Hice lo mismo,

me acerco,

lo escupo y sigo mi camino.

Pensé.

Imaginé encima de mí gente armada,

pero no fue así.

Unas ’eñoras comienzan a decir:

¡¿Qué es lo que hiciste?!

¡¿Por qué hiciste eso?!

Porque mató a mis abuelos.

Un civil y grandulón pregunta:

¡¿Qué es lo que hizo?!

Soy el nieto del Comandante en Jefe anterior a éste,

éste lo mandó a matar.



[i] The Clinic, N° 200, jueves 8 de marzo de 2007, p. 5.

Capítulo Objetos encontrados, p.37.



(Juan carlos Villavicencio)

TU CERTEZA ES NUESTRO GRITO


“… tengo la certeza de que la semilla que hemos entregado a la conciencia digna de miles y miles de chilenos, no podrá ser segada definitivamente…”

Fragmento

Último discurso de Salvador Allende.

Para que tu certeza no se desvanezca entre las maquiavélicas maniobras políticas que hoy siguen asediando las conciencias calmas de tanto ciudadano.

Para que la memoria de los chilenos no se deje adormecer por el vacuo imperio de la televisión y el discursillo barato

Para que el opio del pueblo siga apilando dinero allí donde le corresponde,

siga escondiendo corrupciones bajo el hábito

y siga impartiendo perdones y olvidos entre sus fieles ovejas

no entre los hijos de esta tierra que han peleado a sangre por atisbar entre el odio y el lodo algo de esa justicia que por años se ha escondido entre subterfugios y oscuras paredes.

Para que la voz del hombre resuene entre el humo y las bocinas de esta ciudad tan acostumbrada a la rutina

Para que los versos vuelen a todos los rincones y hagan temblar por un instante la agobiante quietud de las cabezas.

-Para transitar en el viaje de las palabras-acciones-

Cantarán hoy los poetas a los oídos bien abiertos de esta moneda ensordecida alguna vez por estrepitosos fusiles

Cantaran hoy los poetas para recordar que allí donde alguien dejó de respirar hoy nacen flores con un poema entre los labios

Cantaran hoy los poetas con la conciencia histórica que no perece ni exculpa oscuras responsabilidades que hablan de aberraciones, aún hoy rechinantes entre los dientes de los que no regresaron jamás

Gritarán hoy los poetas emergentes de esa semilla que no se deja secar por la misericordia obtusa de los que olvidaron fácilmente las sangre en los laureles.

(Rosa Navarrete P)