Yo iba por la calle
Frente a un peladero
Y de pronto
Él me dice que nos sentemos
Yo decía que no
Porque casi llovía, lloviznaba
Y el rostro se moja
Y la ropa y los zapatos
Cuando las olas sonaban fuerte
Y él me dice
Pasolini murió en un peladero el 75
Y mi rostro se seguía mojando
Y tomaba una textura pegajosa
Como no hay mar en Cassara
Como Europa no tiene balcón al pacífico;
Yo he ido a muchísimos peladeros
Y he bebido
Y me he comportado de un modo vergonzoso
Pero jamás he pensado
Que me podrían matar en un peladero
Algún maniático fascista
O Algún moralista perdido
Entre el 75 y hoy
Pero amamos tanto a Pier Paolo
Que no podría dejar de ir a los peladeros
Para comportarme de un modo indecente.
Oh, Pier Paolo
Guardo su fotografía
Entre la virgen del Carmen y Greta Garbo.
(Mario Borel)
