Muerde el zelota el fruto de su Nuevo Testamento

Y el fruto era ese y no otro,

manzana machucada por el texto y la

culpa. Los ojos del zelota fijos en el

devenir de la Historia, sin saberlo; a ella

pertenecen los aullidos de los muertos, a ella los

jirones de las blancas túnicas y el rojinegro de las

banderas replegadas; la media asta, como

concepto, es una forma de ser a fin de cuentas. El

luto es una ética, paralela a los cordeles de colgar la

ropa en los edificios de la Villa Portales, donde un día

explotaron las bombas con sus jóvenes a cuestas. El zelota

mira el desparrame de vidas sobre el pasto de Chile,

campo de batalla donde aún es posible el socialismo y sus errores,

sus aciertos. De una forma u otra todos

seguimos caminando a la deriva, con la cara

rota frente al viento

de espaldas a la proa, sin el mando

de las nuestras vidas.

En cada retazo de cariño, en cada hijo

subsiste el relato, la puesta en

escena de esos años sin retorno ni doble

lectura posible: pálidos y dolorosos

sobrevivientes de una guerra

perdida, somos los huesos con que jugarán

nuestros nietos en la arena

de los bosques australes.

(Camilo Brodsky)